По линии пляшут буквы,
Змеясь торопливой строчкой,
Танцуют смешно и жутко
В безумии многоточий.
В обрывках скупых историй
Мелькают чужие лица,
И прошлое с прошлым спорит,
Застыв посреди страницы.
До боли, до крови алой,
Бегущей ручьём по коже,
Сжимаю в ладонях жало,
Что так на перо похоже.
Рисую тоской картины,
Которым уже не сбыться:
Все зАмки твои в руинах,
Нет смысла о них молиться.
Не смысла искать и верить,
На ощупь брести в потёмках,
В попытках нащупать двери
На книжной бумаге тонкой.
Но смысл не будет важен,
Когда в череде видений
Смогу прочитать однажды,
О чём же мечтают тени?